Con pudore tenevamo nascosto
sotto ferrigna coltre sottile
celati quali fossero tesori
poveri dolori titubanze
ferite acidule rancori
dolci faticosi amori
sogni lacrime sorrisi
silenzi vuoti assordanti
che piena facevano la vita.
La primavera aspettavano
la brezza a liberarle dal velo
a rinvenire la speranza.
Tradite da stupida follia
risorgeranno dalle macerie
con mani insanguinate
candide come il dolore.
Non saranno di Caino.